LOS DIAS DE LA SEMANA

Eramos buenos tipos que disociaban la realidad,
se odiaban en el frío secreto de los cuarto desordenados,
se preguntaban qué encerraban las miradas tan desviadas.
Fue ella quién llegó a ser parte de una luna roja, con cualidad ámbar,
Fue ella quién disparó el arma de mis inseguridades cuando el aguijón  picaba,
con veneno, con la paciencia de una razón más sabrosa.
Y nosotros, juntos, solo eramos buenos tipos con derecho a perder el tiempo,
metidos en la frazada  del desamparo,
tan marrón, que pica, que se llena de agujeros por culpa del olvido.
Eramos buenos tipos, capaces de mentir algún tiempo,
por anti-naturaleza, por puro aburrimiento.

Las manos en el pecho
queardedueleenúnicasensaciónpunzante
Mis piernas me fuerzan a caminar
sobre pasos que se enredan en la soledad.

Cuesta tanto decirte sin palabras,
recuperar tu confianza en la exhalación.

Con estos mismos dedos toqué tus sueños
una noche que nos desconocimos.
La noche más solitaria de mi vida
fui lo inmaterial de tu inconsciente,
suspiro de cuerpos
similares a los nuestros,
el mismo pecho que arde en corazones distintos.

Las plumas se secan
las palabras cruzan la calle
y los dos permanecemos con cara de silencio.
El ovillo se enreda en sus manos
los cordeles, color jean, cuelgan de mis labios
y la noche se cierra en miradas ajenas
de burla, desinterés y crueldad.

¿Cuál es el problema?
Un suicidio de ira, y el sabor,
supongo resaca de desconfianza
el amargo dolor que nos une.

¿Cuál es tu problema?
Este silencio, tu soledad, las frases que sobran de tu recuerdo.
Tanto coraje me va a dejar con las venas secas.