LOS DIAS DE LA SEMANA

LAS FACTURAS DEL DÍA DE HOY.......M. Fleitas

2012-01-17T16:52:00.000-03:00

Es una pena que el tiempo se pierda de esta manera, acumulándose junto a los objetos perdidos en baúles pesados.

Da pena ver todo el esfuerzo hecho en vano, la tentativa de desafiar el paso de un tiempo cruelmente medido en tablas y agujas de coser.

Es increíble que sigan existiendo tantas victimas presas de la melancolía y el aburrimiento, y que aún no se ensayen vacunas y medicamentos contra la deshidratación de las horas. Que las personas, indignadas, exijan una nueva ciencia del pasado, destruyendo relojerías, exigiendo que los parlamentos voten leyes a favor del frizamiento de fechas.

Dios no está muerto, es eterno.

Por eso, no me da pena (ni me parece increíble) que matar el tiempo me convierta en un ateo que sabe disfrutar de extrañarte.

EN TIEMPO REAL...............M. Fleitas

2011-12-23T00:50:00.000-03:00

Las manos en el pecho
queardedueleenúnicasensaciónpunzante
Mis piernas me fuerzan a caminar
sobre pasos que se enredan en la soledad.

Cuesta tanto decirte sin palabras,
recuperar tu confianza en la exhalación.

Con estos mismos dedos toqué tus sueños
una noche que nos desconocimos.
La noche más solitaria de mi vida
fui lo inmaterial de tu inconsciente,
suspiro de cuerpos
similares a los nuestros,
el mismo pecho que arde en corazones distintos.

SUPONGO.......................M. Fleitas

2011-12-19T22:54:00.000-03:00

Las plumas se secan
las palabras cruzan la calle
y los dos permanecemos con cara de silencio.
El ovillo se enreda en sus manos
los cordeles, color jean, cuelgan de mis labios
y la noche se cierra en miradas ajenas
de burla, desinterés y crueldad.

¿Cuál es el problema?
Un suicidio de ira, y el sabor,
supongo resaca de desconfianza
el amargo dolor que nos une.

¿Cuál es tu problema?
Este silencio, tu soledad, las frases que sobran de tu recuerdo.
Tanto coraje me va a dejar con las venas secas.

Te regalaré un abismo_Roberto Bolaño

2011-08-29T00:13:00.000-04:00

"Te regalaré un abismo" (Perros Románticos) Roberto Bolaño

Realizador: Maxi Fleitas

Agosto de 2011

Rutina (el dolor que da el amor) - el_muro

2011-08-27T19:54:00.000-04:00

Primer video del disco "el dolor que da el amor" el_muro

Realizador:
Maxi Fleitas

Agradecimientos a Matias Rodriguez y Katy Grall

el_muro es Jorge Luis Pezzano, José Luis Arboleda y Andres Brian

Video independiente
Agosto de 2011

A Creature I Don't Know.............Laura Marling

2011-08-09T11:47:00.003-04:00

27072007...............................M. Fleitas

2011-08-06T19:05:00.000-04:00

Ustedes estaban en lo cierto, era necesario morir de esta manera,

con los ojos cerrados, la habitación en penumbras,

una tibia y susurrante melodía

El cuerpo atrapado en las frazadas, las piernas arrolladas,

los pies helados

Los gatos (afuera) haciendo el amor

Los lobos (esperan) detrás de la puerta

Ustedes estaban en lo cierto, eran necesarias las últimas pesadillas,

el camino era tan largo

Corría, huía, para perseguir algo más rápido que mis pies

La ropa tan incómoda, los pantalones sumamente apretados,

la seda picaba como lana

Un grito de rebeldía, en la última noche,

el último suspiro, siéntate a esperar el nacimiento

Ocurrió un día de Agosto, entre la hierba,

algunas hormigas tropezaban con el pasto suelto,

el sol iluminaba lunas celestes, un tibio aroma a tierra mojada

Abrí los ojos empapados de rocío,

la mano en el pecho, se convirtió en una caricia,

los ojos (empapados) se llenaron de cielo

Ocurrió un día de Agosto, entre pronósticos budistas,

anécdotas jamás contadas

Miraba al sol, a la hierba,

dentro (muy dentro) renacía verde espesor,

una nueva melodía en tono mayor, la conciencia de un alma simple

Tan simple era estar vivo,

otra vez

Volvió la noche, ese mismo día de Agosto,

tenía tanto sueño, que fue un placer dormir,

ya conocía mis manos, mañana descubriría mi propia voz,

pasado, mi nuevo rostro

Es tan simple, los niños se divierten con tan poco,

un poco de tierra, embarran sus manos, tragan polvo,

y son tan felices al saborear el barro

Ocurrió un día de Agosto, y fue tan simple renacer

The Daily Mail....................Radiohead

2011-07-29T12:44:00.000-04:00

NOCIÓN........................................M. Fleitas

2011-07-23T11:49:00.002-04:00

Basta suponer, apenas la noción,

algo es y será de todas maneras

Basta suponer, tener la noción,

de que los sueldos son bajos,

los mares están llenos de agua,

la energía solo se transforma,

la sangre corre con la presión adecuada

Basta suponer, apenas la noción,

algo es y será de todas maneras.

Un teléfono que suena,

el rocío que empapa el abrigo,

el ruido de las llaves, la puerta que se abre

Basta suponer, tener la noción,

algo mueve estas casualidades

el efecto es otra causa, de otro efecto,

de otro efecto

Basta suponer, apenas la noción,

algo es y será de todas maneras

Basta suponer, tener la noción,

comprender cuando es hoy o mañana,

Basta dudar, de lo infinito,

un gesto que se olvida,

un movimiento que se recuerda

el repetitivo vaivén de movimientos originales

Basta creer, caminar, no es igual a caminar

amanecer, no es igual a amanecer

Basta suponer, apenas la noción,

de lo que somos,

profundidad, nunca noción.

2011-07-22T00:11:00.000-04:00

Jigsaw Falling Into Place (Scotch Mist Version).............Radiohead

2011-07-19T12:34:00.000-04:00

2011-07-19T10:54:00.000-04:00

EL LIBRO DE TAPAS AZULES..............M. Fleitas

2011-07-18T23:01:00.000-04:00

Paciencia.

El libro azul no aparece. En el guardaba las notas. Muchas notas, que no aparecen. Escritas por mí, en momentos de onda inspiración. Y ahora, la inspiración se ha ido, escondida en un libro azul, que no aparece. Seguro fue un duende. El mismo bromista. Metió sus diminutas manos en mi biblioteca, y se llevo el libro, las notas, y un poco de dinero que también escondía de los acreedores.

Pobre, sin ideas. Eso me pasa por confiar en los libros. Por descuidarme de los duendes, diminutos, astutos, y ladrones. Faulkner, es un libro azul, pero está vacío. Era Rilke o Freud, el libro azul. Solo hay poemas, discos tristes, nada de inspiración.

Paciencia.

Cuando menos buscas las cosas, ellas aparecen solas. El libro siempre será azul, y las notas mías. Así que lo mejor es acostarse, hace frío y ya es muy tarde. Alguien mañana ordenará la biblioteca. Yo mismo la puse patas para arriba, el duende no tiene la culpa. Quizás mañana me devuelva mi libro, o esta misma madrugada, si le desagradan mis notas.

Aquí y allá, el tiempo, de todas maneras, seguirá avanzando. No se detiene a esperarnos. Tampoco hace avisos. Guardamos un recuerdo, dos, varios. Qué otra cosa hacen los viajeros. Qué otras cosas hacemos nosotros, que hemos perdido el tren, en plena madrugada. Guardamos los recuerdos necesarios, el tiempo pasará sin avisar. No se detendrá a esperarnos. Es normal…no seas ansioso, como el tiempo.

Recito mis notas antes de dormir. Si, las recuerdo, pero mi libro azul. Mañana espero recuperarlo. Al despertar, lo encontraré debajo de mi almohada. Gordito de papeles, con ganas de volver a la biblioteca.

En Breve

2011-07-18T22:09:00.000-04:00

Captura del próximo video de el_muro

ÜBerlin........................................R. E. M.

2011-06-09T12:46:00.003-04:00

kandinsky

2011-05-09T11:56:00.002-04:00

Toda creación de arte es gestada por su tiempo y, muchas veces, gesta nuestras propias sensaciones.

LA MUERTE DE F. DEYER...................M. Fleitas

2011-05-08T21:55:00.003-04:00

Bajamos del auto, nos esperan dos Golem de grasa, el más chico es el que lleva el portafolio. Llevamos lentes oscuros por el sol. Hacemos el intercambio sin saludos. El dinero está encintado en paquetes de cien mil. Los Golem ni siquiera abren el saco con los billetes, se suben a su auto y se van.

Necesitamos llegar antes de las diez al diario, seguramente la noticia sea primera plana. Los documentos del portafolio no mienten, las fotos son demasiado ilustrativas para compartir en público, pero seguramente la gente de ediciones les dé un trato acorde a la política de nuestro diario. Deyer está muerto. Su cuerpo fue velado y enterrado hace un par de semanas en secreto. Según los documentos médicos, la muerte fue de aburrimiento natural. El tedio paralizó primero sus extremidades, luego sus órganos vitales hasta extinguir su vida. Una muerte lenta, pero inesperada. Sus hermanos quisieron mantener todo en silencio, su muerte no afectaría a nadie, pero quizás buscaban evitar condolencias fingidas o tener que recurrir al tema cada vez que se cruzaban con un extraño.

¿Por qué la noticia importa tanto al diario? La muerte de Deyer merece terminar en primera plana, nos costó unos cuantos billetes. Realmente fue un poco más barata que la noticia de la gatita que criaba perritos o la señora que discutió con un almacenero por la suba del pan. Deyer era un snob más. No aportaba nada nuevo a la sociedad ¿Pero quién si?

Seguramente los medios locales volverán a reírse de nuestra portada, acusarán a nuestro director de ser un millonario encaprichado que gasta en noticias que no importan. Recogeremos la misma cantidad de diarios que dejamos la mañana anterior en los kioscos de revistas. Pero el mundo sabrá que Deyer ya no existe, que como fue inventado muere como otro alter ego más.

Sus hermanos maldecirán el nombre de nuestra publicación, serán acosados en la calle con preguntas. Pero mi jefe es consciente un poco más de la realidad, no es necesario jugar al ermitaño cuando nadie se da cuenta de nada.

Alrededor todo sigue igual, así fue siempre.

Creep.................Radiohead

2011-05-08T18:21:00.001-04:00

Escena del film "Ils se marièrent et eurent beaucoup d'enfants"

LA AMABILIDAD DEL PROZIUM...............M. Fleitas

2011-05-06T11:40:00.007-04:00

Nadie puede construirse el puente

sobre el cual hayas de pasar el río de la vida;

nadie, a no ser tú.

F. Nietzsche

Vuelvo a camuflarme con los estudiantes, aún no he aprendido nada. Vuelvo a perdonar a ese “amigo” que tanto traicionó mi confianza. Vuelvo a casa, donde mis padres ya están jubilados y alquilan mi cuarto a un huésped. Vuelvo a caer de mi bicicleta, a comer las manzanas arenosas que tanto odio, a desmayarme en la calle, a mirar las mismas películas de Steven Seagal. Vuelvo a perderte.

A heart that’s/Full up like a landfill/A job that slowly kills you/Bruises that won’t heal/You look so tired-unhappy/Bring down the government/They don’t, they don’t speak for us/I’ll take a quiet life/A handshake of carbon monoxide/And no alarms and no surprises/No alarms and no surprises/No alarms and no surprises/Silent, silent/This is my final fit/My final bellyache/No alarms and no surprises/No alarms and no surprises/No alarms and no surprises please/Such a pretty house/And such a pretty garden./No alarms and no surprises/No alarms and no surprises/No alarms and no surprises please

Vuelvo al Prozium...al soma. Vuelvo a tirar de la cadena mientras mis dosis se pierden por el desagüe. Soy un hombre libre ahora, sin temor a sentir. Sin temor a repetirme. Siendo la única persona que siempre tenía que haber sido.

Este mundo no me gusta. Vuelvo a repetir las mismas frases echas. No sé que tanto me avergüenzo, están ahí para ser efectivas, resumir lo recurrente de nuestras vidas. Decir cuando nuestra cabeza es agua, una nube negra que se asoma por el horizonte cargada de lluvia y tormenta.

Mis dosis están ahogándose en el río, lejos de todas las cosas que quiero sentir hoy. Sobre el río un puente que no existía. Un nuevo puente que construí con mis manos, que pintamos de blanco. Pero un puente no se sostiene de un lado, otra frase echa, pero es así. En realidad este puente sigue conectando dos orillas, no puedo cruzar todavía pero quiero creer que aún soporta mis pasos, que se sostiene de ambos lados.

No quiero caer río abajo. Mi frivolidad navega debajo de las cascadas.

En cursiva "No Surprises" Radiohead

BRILLAR...................................M. Fleitas

2011-05-04T09:35:00.006-04:00

I need shine

Sonaban canciones ¿Cuál de tus personajes sos hoy? Me preguntó mientras yo cruzaba los dedos, evitaba escribir algo cargado de catarsis. Entre el montón de cosas que dije, creo haber mencionado que detesto esa clase de literatura. ¿Existe? ¿Alguien publica a quinceañeras con el corazón roto, amas de casa cansadas de su rutina, pequeños imbéciles que gritan el nombre de un nuevo juguete tóxico?

Ese día las cosas se resolvieron con los mismos chistes, no sabíamos adonde podíamos llegar mencionando nuestros nombres al revés. Pero nos reímos, fuerte y alto. Estuvimos un rato más así: tirados y riendo a carcajadas.

Dibujé una Rayuela de veinte casilleros en el fondo de mi casa, todas las tardes juego a saltar. Tiro la piedra mientras rezo un conjuro de suerte. El cielo está a veinte casilleros, unos cuantos centímetros, y tiene el color del suelo manchado de tiza.

Todas las tardes juego a saltar, cuando la casa está sola y nadie rompe el silencio de una siesta llena de brincos y sonrisas. Hoy el cielo está muy cerca, me embarra las manos porque la lluvia está cayendo. El cielo es duro como baldosas gastadas, apenas conservan un color uniforme y el fantasma de dibujos arabescos que tiran lazos a otras baldosas.

Digo mi nombre al revés y una estrella me sonríe, nos hicimos una promesa que yo debía romper cuando fuera más adulto, más imbécil. Digo mi nombre al revés y la piedra llega al cielo, golpea un par de nubes y las desacomoda, pero por fin estoy en el cielo. Busco a mi estrella. Allí está ella, cumple con mi promesa y yo no puedo evitar tener las manos mojadas. Estoy tan nervioso.

Vuelvo al cielo duro, embarrado, ya sin tiza. Ahora mi estrella no está, rompo mi promesa y los conjuros ya no sirven. El cielo se sigue embarrando aún más, está lloviendo a propósito.

Soy un hombre valiente. La barba me tapa el rostro y apenas puedo respirar. Soy un hombre valiente que lucha por luchar. Mi cuerpo es tan pequeño que cabe en tu bolsillo. Soy un hombre valiente. Soy un hombre que habla con las estrellas. Mis brazos son tan largos, mis manos raspan contra el suelo. Soy un hombre valiente. Soy un hombre envuelto en mi pasividad. Tendría que tomar este mundo de las narices, ponerlo de cabeza de una buena vez si no me gusta así. Soy un hombre sensible. Los hombres no son sensibles. Los hombres no saltan a la Rayuela. Los hombres no hablan con estrellas. Los hombres no dicen su nombre al revés, la piedra choca contra el suelo. Mi conjuro funciona, ya nos soy un hombre.

Posibilidades.................................M. Fleitas

2011-05-02T00:00:00.009-04:00

Tommy enciende la luz, escuchó un ruido, seguramente son los perros peleándose por un trozo de comida o una comadreja paseándose por el jardín. Puede ser hasta un intruso, pero nunca un espectro o un asesino serial. Tommy no vive en una película.

El sueño de Sharon es ser actriz, estudió un par de meses en una academia de teatro. Decide presentarse a una audición, ella quiere el papel secundario de una obra basada en la vida de un dirigente sindical. Confía en un golpe de suerte, en poder enamorarse del director o simplemente caer bajo el influjo de una actuación inolvidable. Pero Sharon no está viviendo una película. Luego de una demostración mucho más profesional, una actriz mejor preparada que ella es seleccionada para representar ese papel.

Jhon es sorprendido en la calle por cuatro ladrones, a punta de pistola exigen su dinero. Acorralado intenta escapar, uno de los ladrones lo sujeta y golpea, así se suman los otros tres. Le roban todo el dinero después de dejarlo inconsciente en la vereda. Jhon pudo haberse defendido, esperar la ayuda de un ser infrahumano o jurar venganza, pero él no protagoniza una película.

Estoy parado frente a la puerta, tengo el pestillo en la mano. Afuera la calle, adentro ella y nuestra promesa de vivir juntos. No me quiero ir, no tengo otra opción. Piso la vereda con las manos en los bolsillos, me detengo en la esquina, espero que alguien grite mi nombre, pero no estoy siendo filmado, no vivo en una película. Camino hasta la estación de trenes. El tren se mueve despacio, nadie en la estación para detenerlo, nadie alzando sus brazos mientras grita “stop”. Apoyo la cabeza en la ventanilla, por suerte la vida no dura ciento veinte minutos.

"I Might Be Wrong"..............................Radiohead

2011-05-01T22:42:00.004-04:00

Live in Nyc

Numberdójico.........................M. Fleitas

2011-04-15T00:52:00.005-04:00

Pocos son 1os recuerdos, 2penas puedo e3ocar 4se luga5 tan humil6emente construido, t7n pareci8o a los reci9tos que lueg10 vi11ité. Mis abuelos fueron los primeros en llevarme, por pura condescendía social. Recuerdo los cancioneros de grandes éxitos cristianos sobre las banquetas vacías, de gratis, al servicio de futuras voces líricas que elevaban su canto a los reinos sordos. Recuerdo el dolor de nalgas producido por la madera de los asientos; el patibulario respaldo de rodillas; el lógico apoya codos de brazos que se unían en oración.

El “padre” era el encargado de indicarnos qué decir, cuándo debíamos estar sentados y cuándo parados. Ese 12ombre no puede tener rel13ciones, 14ecuerdo haber pensado en visitas posteriores.

Recuerdo el órgano tocado con desgastada pasión por una anciana caída en la parquedad del desamor. Cristo no puede amar a gente así pensé, mis abstracciones suelen ser tan carnales a veces. Recuerdo a mi amigo de esa infancia recomend15ndom16 besar los pies del santo al terminar con el rito, pobre Damián, ahora se cree un e17artista.

Recuerdo lo mal que me arrodillaba al saludar a Cristo, esa imagen de yeso daba mucha pena. No puedo creer que la gente adore a un pobre 18ipo como ese y después salga o19gullos20 a ventilar la ani21ada m22sculinidad de sus líde23es.

Mis recuerdos so24 bastante vag25s, 26ubjetivamente gobernados por la desgatada costumbre de la fe. Hay gente que se acostumbra a creer, es de no creer.

Si tuviera que conservar un recuerdo frente a los demás, solo guardaría una frase: “la verdad os hará libres” Repitan conmigo…cuando yo pida que lo hagan.

DIJE.........M. Fleitas

2011-01-02T00:51:00.006-03:00

El metal transmite calor, pensé que lo sabías. Lo mejor hubiera sido que tomaras el collar con un trapo, o que lo empujaras con un palo, así evitar quemarte y destrozar el dije.
Dije, así lo llamo yo, prefiero bautizarlo. No tengo paciencia para admirar la cerámica, las mismas semillas de árbol y el alambre retorcido que adornan esa piedra. La palabra dije le otorga valor. Valor agregado.
Cumples todos los eneros. Aunque estemos separados, tu siempre cumples en enero. Disfrutas de los obsequios que no quieres recibir, el collar fue la excepción. Pero todos los años reproduces los mismos juicios de valor sobre las personas que aparecen con paquetes. Rompes, es la tradición. Esfuerzas una sonrisa complaciente, es la tradición.
Ella envolvió el collar en papel brillante, plastificado. Te costó destrozarlo. Se abrazaron cuando te aferrabas a la moña amarilla que adornaba el envoltorio. La besaste en la mejilla, preferiste el collar porque le incomodaba. Hiciste lo de todos los eneros, aunque se sabían rivales. Nadie les consulto si querían las cosas de esa manera. Quizás preferían arrancarse algunos mechones de pelo, o seguir riendo, recordando hasta mi.
Fue con un espiral, una brasa anaranjada como el ocaso. El trozo estuvo varios minutos apoyado en las cartas de tu madre. Empezó a devorarse cada palabra, cada punto, cada desliz de tinta. Las cartas se calcinaron hasta envolver el collar en llamas, lo tomaste con ambas manos, arriesgándote a las quemaduras de segundo grado. El metal estaba muy caliente. Lo soltaste de inmediato y el dije se hizo añicos en el piso.
Lo mejor es que hables. Le expliques lo sucedido, utilices el código que solo ustedes conocen. Hazlo. Háblale de mí, del collar, del pequeño incendio que puede provocar un espiral. Siempre en código. El espía que controla tu línea creerá que hablan de médicos, de los valores que se perdieron, de sociedades post-modernas, de los conceptos que tanto me agotan.
Lo que sienten les pertenece.
Es imposible enamorarse, de la manera que se unen nuestros personajes de la infancia. Mis padres estaban enamorados; estaban juntos porque eran mis padres, siempre fueron mis padres. Pero los personajes, los ficticios, los que se inundaban de llantos y besos, de estrujamientos y solidaridad: me hicieron creer que tarde o temprano terminaría enamorado, sufriendo unos minutos, hasta que el final feliz impusiera la paz. No importa lo que venga después, es un final. A nadie le divierte ver como la pasión se convierte en sopor. Como el dolor se olvida y la rutina convierte en costumbre lo inalcanzable.
Yo tuve la oportunidad de enamorarme, bien lo sabes, pero no merecía la felicidad. No hice nada por ella, me encontró de casualidad, buscando un teléfono público en pleno centro. Nos topamos sin querer. Como tu con ella. Tu conmigo. Ella conmigo. La misma casualidad que puso al artesano con el collar a la venta, que te hace cumplir todos los eneros, que me aleja hasta marzo cuando ella se va a México con su novio. Esa casualidad nos obligó a posponer todo lo que podíamos hacer hoy.
Ustedes están enamoradas.
Por eso casi te quemas por el collar. Por eso llamas a las dos de la mañana, llorando, para contarle que el dije se hizo trizas contra el suelo, que yo sigo siendo un hijo de puta y que tu perdón es sincero, porque las víctimas firman pactos.
Yo no la elegí, fue una casualidad, ya te lo dije, nos cruzamos.

Parlante..............................................M. Fleitas

2010-08-26T00:59:00.005-04:00

Habla solo, mueve la mandíbula al ritmo de quejas e insultos, en un volumen casi nulo emite atropelladamente todo un discurso de sílabas. Camina en diagonal, cruza de una vereda a la otra, no mira a nadie, está conversando consigo mismo y nadie se atreve a meterse en la conversación, sería una falta de respeto. La mujer que lo dejó, la mujer que él dejó, las mujeres que nunca pudo dejar; conversan con él camino a casa.

Mueve la cabeza, hace silencio y escucha sin asentir. Levanta un dedo de forma amenazante y acelera el ritmo de la conversación. Levanta la voz, frunce el ceño, comienza a mover enérgicamente las manos diciendo “basta”, dibuja una línea recta con sus pies y retoma el camino.

Me mira, estoy sentado en el muro de un una portería, primero calla, luego empieza a gritarme “traidor” y vuelve a su conversación, un tanto más sereno, un tono más amable.

PATOLóGICA ESCALERA AL CIELO.......................M. Fleitas

2010-07-07T22:10:00.002-04:00

Explicar la realidad es cada día más surrealista

Lo más fácil seria resignarse, admitir que todas las puertas están cerradas y condenar a la esperanza a una cadena perpetua de ignorancias y velos.

Sigue siendo fácil deformar conceptos, crear un nuevo y difuso significado para palabras que parecían inamovibles: neurosis, libertad, esperanza, aburrimiento, desilusión, inconformidad, rebeldía, idealismo, causalidad, sistema, orden, Dios, ellos, nosotros, el mundo.

Sigue siendo convincente el asumir que nacimos dentro de un orden regido por la contradicción; que la historia nos dio la espalda y que nosotros, como sociedad, estábamos estudiando idiomas antes de tocarle el culo.

Parece ser sencillo vivir lejos de cada uno, la introspección se borro de la rutina, la soledad duele como una enfermedad incurable y nadie admite que prácticamente es imposible pensarse, idealizarse, buscar las respuestas que ningún buscador informático puede dar…aún.

Ya no tememos al poder, tememos a nosotros mismos. Padecemos enfermedades crónicas; ese aburrimiento, ese no saber perder el tiempo es el síntoma de una enfermedad guiada por la ansiedad, por la falta de esperanza. Nos devoramos con ansiedad, mientras una turba de pensadores busca nombres nuevos a una historia que se repite como espiral, que va y viene dentro de su eje, que acepta echarse la contra antes de buscar el grito de auxilio.

Sigue siendo fácil ser los padres de una comunidad virtual, el crear lazos que se forman con teclas y dibujos animados que expresan sentimientos, impresiones y estados de ánimos con muecas, colores y efectos aburridos. No nos perdemos de nada, somos omnipotentes; estamos aprendiendo a prescindir del contacto humano, poco nos tocamos, nos abrazamos y menos nos besamos.

Estamos aprendiendo a no amar.

Se nos volvió enteramente práctico y sencillo el mirarnos bajo los efectos del consumo, como narcoidiotas que padecen una hipnosis congénita.

Estamos aprendiendo a no tener intimidad.

El sistema se arregló solo, porque ahora parece que es todopoderoso y universal, y nos gusta, porque no queremos cambiarlo, solo queremos estar bien y si él está bien…mejor!!

SOSTIENE GARCÍA.......................................M. Fleitas

2010-05-29T15:28:00.004-04:00

A Antonio Tabucchi

Venía escapando del ruido, de las anécdotas dignas de contar. Venía pensando y acordándose de todas las excusas que tendría que convertir en historias reales, en sensaciones y al fin en anécdotas hiladas con fina realidad.

Puso play en el grabador y una melodía francesa se turnaba con la voz de su interior:

Nadie tiene el derecho a decirnos que nos parecemos, que el tiempo nos pondrá en nuestro sitio y que cualquier recuerdo mal evocado se convertirá en una deuda que irá generando intereses.

Se durmió soñando cosas irreproducibles, por lo menos este narrador es incapaz de trazar esos momentos gaseosos. Despertó a las dos horas, adormilado se preparó un café que no bebió. Encendió el televisor, dos actores se decían:

En cambio, me siento con el derecho a pensarme débil, un tanto desprendido, preocupado por la forma y los modos. Felizmente nadie puede ponerse en mi lugar; nadie puede exigirme que no salude los días que se parecen entre si.

Una mueca de fastidio al sentir que el narrador se metía en su televisor, lo apagó y fue derecho a darse un baño.

Sostiene García (perdón Tabucchi) que ese día terminó hablando a una cucaracha que paseaba por los azulejos del baño:

A vos te saqué de la vida, de las horas y los minutos de soledad, del presentimiento de traición, de olvido y momentos sin garantía. Son demasiados sinónimos y poca la paciencia; demasiado ardor en mis sueños.

Espero que te vaya bien…en mi ignorancia.

Una pequeña (mala) aclaración…

2010-05-05T01:10:00.000-04:00

La colección de cuentos que se encuentran en este blog bajo la etiqueta “parlante de tinta” son varios cuentos a la vez, los cuales pueden ser leídos de infinitas maneras…como cualquier otro cuento.

El aditivo que diferencia estas narraciones reside en su convivencia con la poesía de una canción, queda a criterio del lector acompañar el texto con el tema en cuestión. Ya que las narraciones respetan, en la mayoría de los casos, los tiempos musicales de la canción, pudiendo el lector meterse en una suerte de Karaoke narrativo.

Saluda, cada vez menos cortes…M. Fleitas.

(cualquier semejanza con Cortázar es puro robo).

SI FUÉRAMOS LIBRES..................................M. Fleitas

2010-05-05T01:09:00.004-04:00

Shiny, shiny, shiny boots of leather
Whiplash girlchild in the dark
Comes in bells, your servant, don't forsake him
Strike, dear mistress, and cure his heart

…esto estaría escrito en otro idioma.

Downy sins of streetlight fancies
Chase the costumes she shall wear
Ermine furs adorn the imperious
Severin, Severin awaits you there

Hace un par de años te acusaron de burocracia sentimental, te bebiste una botella de vino para repetir a carcajadas el nombre de cada funcionario. Te coronaste a vos mismo una noche tibia de setiembre y con amigos te hicimos un disco de canciones vascas.

I am tired, I am weary
I could sleep for a thousand years
A thousand dreams that would awake me
Different colors made of tears

De seguro el trámite es el mismo, en una ventanilla te reventás de alcohol hasta mear sangre; en otra pudrís tu nariz en una bolsa de nylon; en el primer piso dejás usar tu cuerpo en el éxtasis de la noche y en la última ventanilla sellás todo con un nublado día de resaca.

Kiss the boot of shiny, shiny leather
Shiny leather in the dark
Tongue of thongs, the belt that does await you
Strike, dear mistress, and cure his heart

Nunca estamos solos, aunque te laves la cara unas cuantas veces al ir a dormir, aunque prefieras dormir de lado y despertar en la madrugada con la nariz fría; siempre hay alguien del otro lado.

Severin, Severin, speak so slightly
Severin, down on your bended knee
Taste the whip, in love not given lightly
Taste the whip, now plead for me

Ahora pensás en vos y todo marcha mejor. Te levantás esa mañana y al poner los pies en el piso cerrás los ojos y te sentís bien. Hoy tenés toda la tarde libre, sos libre, aunque este sistema te diga que la libertad es otra cosa: un pedazo de momentos que a cualquier costo te hacen sentir bien, te siguen embuchando de placer.

I am tired, I am weary
I could sleep for a thousand years
A thousand dreams that would awake me
Different colors made of tears

Y vos volvés a lavarte la cara diez veces y te sentís solo, triste, un poco perdido y eso no te da placer, pero para vos eso tiene que ser libertad. Te secás, respirás y siempre seguís siendo vos, cualquier otro.

Shiny, shiny, shiny boots of leather
Whiplash girlchild in the dark
Severin, your servant comes in bells, please don't forsake him
Strike, dear mistress, and cure his heart

“Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad.” Jean P. Sartre.

(En cursiva “Venus in furs” Velvet Underground)

FUNDAMENTAL BUENOS AIRES (Escape en tren)..........................M. Fleitas

2010-04-28T19:32:00.003-04:00

dear dar(lin') your mom (my friend) left a message on my machine she was frantic
saying you were talking crazy that you wanted to do away with yourself
I guess she thought i'd be a perfect resort because we've had
this inexplicable connection since our youth and yes they're in shock

Buenos aires estaba fría el día que volví a verla, apunto de irse a dormir, vaga, llena de un estupor inconsciente. No tuvimos mucho contacto, yo estaba cansado y lleno de desilusión, ella me chistaba en cada esquina convidándome a olvidar.

they are panicked you and your chronic them and their drama
you this embarrassment us in the middle of this delusion
if we were our bodies
if we were our futures
if we were our defenses i'd be joining you
if we were our culture
if we were our leaders
if we were our denials i'd be joining you

Deambulé en la madrugada, entre la oscuridad gélida de Retiro y las plazas que funcionaban como hoteles de la marginalidad. Deambulé sin creer en los fantasmas que despertaban los medios de comunicación, el miedo puede servir para paralizar a las masas, pero a mi apenas me cambiaba el acento y me hacia girar la cabeza con energía.

I remember vividly a day years ago we were camping you knew more than you thought you should know
you said "I don't want ever to be brainwashed" and you were mindboggling you were intense
you were uncomfortable in your own skin you were thirsty but mostly you were beautiful

Busqué referencias de mi pasado que apenas rozaba con esas luces, esa superpoblación de locutorios y tiendas americanas. Un grabado en la puerta: “Hotel Marbella” y la sonrisa cómplice de una historia de escapatorias y pasiones frescas.

if we were our nametags
if we were our rejections
if we were our outcomes i'd be joining you
if we were our indignities
if we were our successes
if we were our emotions i'd be joining you

Venia desarmado, venia a armarme; había concertado varias citas antes de escapar del Norte, encuentros que me debía desde que cometí el pecado de escribirlo casi todo.

you and I we're like 4 year olds we want to know why and how come about everything
we want to reveal ourselves at will and speak our minds and never talk small and be intuitive
and question mightily and find god my tortured beacon
we need to find like-minded companions

Nos vimos con Buenos aires en varios cafés de la calle Córdoba; en un pequeño restaurante de Avenida de Mayo y en los escombros del teatro Colón. Nos vimos y pudimos reír un rato, llorar otro poco y enamorarnos como la primera vez.

if we were their condemnations
if we were their projections
if we were our paranoias i'd be joining you
if we were our incomes
if we were our obsession
if we were our afflictions i'd be joining you
we need reflection we need a really good memory feel free to call me a little more often

Nos despedimos con el abrazo que yo estaba extrañando. Me pidió que cerrara los ojos y que los abriera cuando el viento me golpeara en la cara, cuando la ciudad de enfrente, la de todos los vientos, me preguntara como había sido el viaje.

(En cursiva “Joining you” Alanis Morissette)

Incursiones en Faulkner, Juan Carlos Onetti.

2010-04-19T15:34:00.001-04:00

...Leí dos versiones en idioma castellano de The reivers. Una se llamaba Los ladrones, otra Los rateros. En una de ellas volví a encontrarme con el prostíbulo de Miss Reba. Ahora ya no estaba allí Popeye, a quien le había hecho el verdugo un peinado casi instantáneo. Recuerdo que en cambio había un negro alto y robusto que, según creo, tenía el vientre cruzado por una gruesa cadena de reloj. Además, era el manager de un adolescente que ostentaba el récord de hacer el amor muchas veces en un solo encuentro. El negro aceptaba desafíos con los pupilos de otro manager. Se hacían apuestas por dinero, hasta que un triste día, por ambición del negro y por vanidad de su pupilo, éste fracasó de forma lamentable.
En otra versión no recuerdo haber encontrado ni manager negro y tal vez ni siquiera a Miss Reba y su hospitalaria casa.
Desconozco si esta amputación en una de las dos versiones es culpa del traductor o de instancias superiores. Confío en que algún día me lo explicarán.
Y para terminar por ahora, recuerdo que en la traducción firmada por Borges de Palmeras salvajes, en la parte llamada El viejo, se dice al final que el penado alto, luego de escuchar las peripecias que el Mississippi le impuso a su compañero de prisión, resumió su opinión en una sola palabra: mujeres.
Muchas veces, cuando me cuentan alguno de esos pequeños disturbios aldeanos provocados por una dulce señora o señorita, me he limitado a comentar la anécdota o chisme repitiendo: "Mujeres, dijo el penado alto”.
Pero hoy, al documentarme muy severamente para escribir este artículo, descubro que la totalidad del comentario del penado alto fue:
–Women shit.
Con perdón de Borges.

UN HOMBRE Y UNA MESA (LO SABÍA).................................M. Fleitas

2010-04-19T00:09:00.004-04:00

I know, you love the song but not the singer,
I know, you've got me wrapped around your finger,
I know, you want the sin without the sinner,
I know, I know.

“A veces Traveler hace alusiones a un doble que tiene más suerte que él, y a Talita, no sabe por qué, no le gusta eso, lo abraza y lo besa inquieta, hace todo lo que puede para arrancarlo a esas ideas.” Rayuela, cap. 37, Julio Cortázar.

I know, the past will catch you up as you run faster,
I know, the last in line is always called a bastard,
I know, the past will catch you up as you run faster,
I know, I know.

Un cuaderno de 48 hojas, una birome negra, un cenicero de vidrio, hojillas, marihuana, tabaco, vino, un personaje bíblico y el mismo tipo de tres o cuatro cuentos atrás. Sentado frente a una mesa de madera, redonda, apenas pintada con un barniz opaco. Sentado apoya ambos codos en la mesa, deja caer la cabeza hacia delante y se termina durmiendo.

I know, you cut me loose from contradiction,
I know, I'm all wrapped up in sweet attrition,
I know, It's asking for your benediction,
I know, I know.

La marihuana está en uno de sus bolsillos, entre los billetes, las hojillas y medio atado de tabaco. Dormido los brazos se aflojan y se sacuden, empuja el vaso de vino que cae al piso, el estallido lo despierta. El vino potencia su olor al bañar por entero la cerámica gastada.

I know, the past will catch you up as you run faster,
I know, the last in line is always called a bastard,
I know, the past will catch you up as you run faster,
I know, I know.

Los fantasmas se tomaron vacaciones en esa pieza, perdido escribe en un papel: “vamos a comer chorizos”.
La puerta se golpea, la golpean dice, pero nadie contesta.

I know, the past will catch you up as you run faster,
I know, the last in line is always called a bastard,
I know, the past will catch you up as you run faster,
I know, I know.

Sale a la calle desabrigado, estamos en pleno agosto, la piel se eriza pero su cara no se mueve. Sentada en la puerta verde agua de la esquina, una vieja lo espera con un paquete envuelto en sobre de manila, se lo arranca de las manos sin agradecer. La vieja desaparece.
Los fantasmas mandan saludos y una postal de navidad, estamos en agosto piensa.

(en cursiva “I know” Placebo)

SUENA IGGY POP...........................................M. Fleitas

2010-04-18T19:30:00.008-04:00

Primer piso

Alguien cumple cuarenta años y los medios dicen que es el rock nacional.

El indio Solari le canta a Calamaro, Calamaro le canta a Julieta (no sé como mierda se llama) y vos cantás a los gritos, sin desafinar, pero estas cantando otra triste canción de Troskos.

Segundo piso

Fotos de amigos, de la familia y recortes de la revista Paparazzi. Suena la Velvet en el parlante que hicimos de una tele vieja. Suena la Velvet mientras pintamos tres o cuatro fotocopias de un solo color.

Vos tenés una banana en el bolsillo, yo un par de manzanas…me estas por decir que no vas a venir a casa, cuento hasta diez y tus parpados te pesan. Se calla la Velvet.Velvet.Velvet.Velvet Undertus pantalones. Estas hipnotizada.

Tercer piso

Ganas de llorar. Quiero tu pañuelo, con tus iniciales bordadas. Me limpio la nariz (mocos), me cago de la risa de un boludo que en la tele corta el pan con una tijera, no escucho una mierda, en el parlante suena otra cosa.

Me contás un sueño que tuvistes, soñaste con Guantánamo, te metían por robar miniaturas de pollo de una ferretería.

Planta baja

Próximamente no me vas a tener que contar lo que estas haciendo, te enseñé a portarte bien, acordate que hay muchas cámaras mirando. Capaz que te levantás con ganas de revolucionarte, que se te pasen rápido, no tenemos a quien incluir.

Nazarena muestra las tetas para darle de comer a sus hijas, y si nazarena se piensa que es una musa, eso es culpa de la Rolling Stone…nos vemos en un rato.

HAY QUE VER.................................. "CAÓTICA ANA"

2010-04-18T16:08:00.011-04:00

Dirección y guión: Julio Medem.

País: España.
Año: 2007.
Duración: 119 min.
Género: Drama.
Interpretación: Manuela Vellés (Ana), Charlotte Rampling (Justine), Bebe (Linda), Asier Newman (Anglo), Nicolas Cazalé (Said), Raúl Peña (Lucas), Gerrit Graham (Mr. Halcón), Matthias Habich (Klaus), Lluís Homar (Ismael).
Producción ejecutiva: Simón de Santiago, Enrique López Lavigne,
Koldo Zuazua y Julio Medem.
Música: Jocelyn Pook.
Fotografía: Mario Montero.
Dirección artística: Montse Sanz.
Vestuario: Estíbaliz Markiegi.

Ana (Manuela Vellés) es un espíritu libre que vuelca su pasión por la vida en la pintura. Justine (Charlotte Rampling), una mecenas cosmopolita, la invita a completar su formación en Madrid junto al grupo de artistas que protege. Será el comienzo de un viaje, no sólo físico, que la llevará a descubrir nuevos continentes, vidas pasadas y mitos remotos.

"Tiempo y silencio" Pedro Guerra-Cesaria Evora

"Una casa en el cielo
Un jardín en el mar
Una alodra en tu pecho
Un volver a empezar

"Un deseo de estrellas
Un latir de gorrión
Una isla en tu cama
Una puesta de sol"

Tiempo y silencio
Gritos y cantos
Cielos y besos
Voz y quebranto

Nacer en tu risa
Crecer en tu llanto
Vivir en tu espalda
Morir en tus brazos

Tiempo y silencio
Gritos y cantos
Cielos y besos
Voz y quebranto

Una casa en el cielo
Un jardín en el mar
Una alodra en tu pecho
Un volver a empezar

"Un deseo de estrellas
Un latir de gorrión
Una isla en tu cama
Una puesta de sol"

Tiempo y silencio
Gritos y cantos
Cielos y besos
Voz y quebranto

Gritos y cantos
Cielos y besos

Voz y quebranto"

ALGO RECONTRA ESCRITO......................M. Fleitas

2010-04-17T00:45:00.002-04:00

Otro bar, otro mostrador y la misma medida de caña. La pido muerto de frío, no llego a los treinta años y estoy aquí, mezclándome con el pasado, enamorado de una bohemia que ya fue. Lo hago, y me atrae más este argumento, porque en el fondo soy un hipócrita que creyéndose el personaje solo puede calentarse las tripas con caña.
La TV que cuelga del techo emite fútbol y todos en este lugar saben jugarlo, y todos en este lugar manejan solo dos tópicos para entablar cualquier conversación: fútbol y clima.
“El negro”, que ya pisa los sesenta sabe que vendo libros a media cuadra. Se me acerca y empieza a esconderse en su infancia, él leía novelones, y tal término nada tiene que ver con la calidad sino más bien con la extensión. Me resume en cuatro o cinco oraciones, todas con su cadencia fonética, clásicos como “el conde de Montecristo” y “los miserables”; estaban llenos de personajes me dice.
Me habla de cine , de esas interminables películas que daban paso a otra más larga y pesada, y como buen romántico, me dice que el cine hoy se quedo sin ideas y que su cabeza está acostumbrada a otros guiones, más intricados, ambientados en junglas llenas de monos gigantes y mujeres amazonas dispuestas a pedirte matrimonio con una lanza.
Sonrío, y me vuelvo un poquito más hipócrita, un romántico a mi edad es cosa de psicólogos.

ME ESTÁN ATACANDO................................M. Fleitas.

2010-04-10T12:39:00.005-03:00

Puede ser cualquier bar que hayas pisado antes; en cualquiera de las mesas del local, la que da a la ventana, la del medio o la cercana a la puerta; puede ser cualquier persona, preferiblemente alguien que conozcas; está tomando cualquier bebida.
El individuo bebe y sostiene la mirada en el vacío, puede ser que esté pensando en alguien, en varios, en alguna circunstancia en especial; puede ser que piense en una o varias cosas a la vez. Bebe y mira, supongamos que esa bebida tiene un alto grado de alcohol y con el ritmo que la vuelca en sus labios debe estar borracho.
Sus ojos pueden ser cafés, azules, verdes, amarillos o negros; pero su mirada es triste y vaga. No sabemos por qué sufre, suponemos que es la misma razón que gobierna sus pensamientos. Seguramente no tiene la necesidad de estar angustiado y mucho menos de tomar demasiado; suposición basada en su grado de congoja. Pero las personas felices no se encierran para aniquilarse, en el alarde se denuncia la carencia y ningún alma sana necesita destruirse en vivo y en directo.
Supongamos que esa persona en estado deprimente, paga su cuenta y ahogando su pena se pierde en los misterios de la noche. Y supongamos que debemos hacer un resumen de esa actividad: más alcohol, un poco de baile, miradas seductoras y una noche con una desconocida. Nada nuevo.
Un pequeño pedacito de papel descansa junto a la propina, la persona había escrito algo:

“Tengo marcas de cigarrillos en el cuerpo, eso es mucho mejor que impregnarse con tu olor.
Tengo una cantidad de cartas sobre la mesa del comedor, algunas de mamá, otras son recibos del estado.
Tengo cortinas que estoy obligado a abrir todos los días.
En este momento abro mis ojos, me cuesta, me pesan y se pegan. Sé lo que va a pasar hoy, hasta mañana creo que también, pero por el bien de todos voy a fingir sorpresa.
Tengo una cantidad considerable de cartas y todas son invitaciones a bautismos, casamientos, cumpleaños de 15 y sueños realizados.”

"CREENCIAS EN LA INSPIRACIÓN." de "Humano, demasiado humano" Friedrich Nietzsche

2010-04-10T12:35:00.001-03:00

Los artistas tienen interés en que se crea en las instituciones repentinas, en las llamadas inspiraciones: como si la idea de la obra de arte, del poema, el pensamiento fundamental de una filosofía, cayese del cielo como un rayo de la gracia. En realidad, la imaginación del buen artista o pensador produce constantemente lo bueno, lo mediocre y lo malo; pero su juicio extremadamente aguzado, ejercitado, rechaza, elige, combina; así es como nos damos cuenta hoy, viendo los apuntes de Beethoven, de que ha compuesto poco a poco sus más magníficas melodías y las ha entresacado de múltiples bosquejos. El que discierne menos severamente y se abandona de buen grado a la memoria reproductora podrá, en ciertas condiciones, hacerse un gran improvisador; pero la improvisación artística está en un nivel muy bajo en comparación de las ideas de arte elegidas seriamente. Todos los grandes hombres son grandes trabajadores, infatigables, no solamente para inventar, sino todavía para rechazar, cribar, modificar, compulsar, arreglar.

DERE DERE................................................M. Fleitas

2010-04-07T15:46:00.007-03:00

in pitch dark i go walking in your landscape.
broken branches trip me as i speak.

Una alemana me taladra el oído buscando conocer Montevideo, no soy bueno para las visitas guiadas, así que solo le cito un par de lugares y me excuso por unos minutos. Marianela se había fugado con un par de monjes devotos de una religión diseñada por Adolf Hitler, el avión arribaría a Carrasco en unos pocos minutos y el nudo en la garganta apenas se asomaba.

just because you feel it doesnt mean it's there.
just because you feel it doesnt mean it's there.

No hay momento, ni lugar, cada segundo es esencial. No hay actitud, ni siquiera patrón de comportamiento; todas las conductas están guiadas por la responsabilidad.
No me podes reprochar tanta alegría en días feriados, tantas ganas de contar cosas que no pasaron.

there's always a siren singing you to shipwreck.
(don't reach out, don't reach out)

Con los pies en el aeropuerto busco mi equipaje en la cinta, tan solo una valija, pierdo de vista a la alemana, gracias a dios. No encuentro al botones con mi apellido, con ese hermoso cartel de bienvenida, voy a tomar un ómnibus hasta casa, sin alemanas, ni religiones new age.

steer away from these rocks we'd be a walking disaster.
(don't reach out, don't reach out)

Nada es casualidad, todo es elección (por no de decir siempre: causalidad).

just because you feel it doesn't mean it's there.
(there's someone on your shoulder)

No vuelvo tan pronto a casa, me instalo en un hotel del centro (dos estrellas), me sigo sintiendo como un turista y no hay necesidad de ver a nadie todavía. Dormiré un rato, caminaré por las calles de esta hermosa capital bañada por las costas del Río de la Plata, y prestaré mis servicios a los cadáveres que se sacuden en la oscuridad de la ciudad vieja…una religión Hitleriana, puff!

there there

La soledad nos duele cuando nos acordamos de ella, creo que eso no lo dije yo. La soledad me gusta, será que no tengo otro remedio.

why so green and lonely?
heaven sent you to me.

Dejo la valija al costado de un árbol, ya me pesaba demasiado. Me tomo un taxi y desfiguro mi castellano, le pido me lleve a una dirección que no conozco, el taxista sonríe y me pregunta de donde soy: de Copenhague contesto. Me pasea, le pago en dólares y me meto en el cementerio del buceo, busco la tumba de políticos famosos.

we are accidents waiting waiting to happen.
we are accidents waiting waiting to happen

El turista nacional: no encuentra la tumba y vuelve con sus padres.

Suena música country, debo estar lejos de casa.

(En cursiva: “there there” Radiohead).

CREEME PAME

2010-03-27T16:06:00.004-03:00

No hay vacantes en esta secta.

HYSTERON..................................................M. Fleitas

2010-03-23T15:23:00.003-03:00

Nos abrazamos, tirados en la cama nos trenzamos con la firmeza de eslabones unidos por calor. Mis brazos te envuelven con fuerza, blandos se enroscan en tu perfume, mis manos se erizan sobre la piel suave y joven; mis manos se refugian bajo las tuyas.
Dinamizas tu cuerpo con el mío, tu espalda se suelta ligera sobre mi pecho; las caderas encajan; tus piernas sensualmente se friccionan con la piel que circula bajo las sábanas. Nos moldeamos y la comodidad deja de ser una excusa.
Logras dormir, escucho la melodía que nace de tu respiración. Escucho tu sueño de útero, de liquido y calor, de la placenta que nutre tu soledad, la fatal ansiedad que el mundo externo te contagió. Escucho un suspiro que vuelve el aire en melancolía, a la soledad en una vieja añoranza que guardamos para la mañana siguiente.
Me cuesta dormir, pasan las horas y nuestros cuerpos permanecen en pausa, yo en la conciencia y vos convertida en un embrión.
Abro mis ojos para que reciban el frío, la oscuridad me obliga a recordarte en el tacto y el olfato. Me aferro a tu pelo, al resto del tiempo, a una cadena de calor, a dos que se asfixian en una unión perecedera.
Giramos y mi rostro queda apuntando al techo, tu cabeza se apoya en mi pecho, tu mitad se trepa a mi horizontalidad, al cuerpo que ahora vos envolvés.
Me muero por susurrarte un te quiero, pero vos dormís, sigo escuchando la profundidad de tu respiración. Tu inconsciencia acaricia mi conciencia y vuelvo a dormir, como tu vigía quiero que sigas creyendo en mi.

Muy pronto el sol comenzará a perforar mi ventana, se colará por las costuras de la cortina y nos bañará en franjas de luz.
La partera te sacará de cabeza, con los ojos ardiendo y un insoportable mal humor. El aparatito en su roncura escupirá cuchillos sobre la pasividad de la madrugada, lo miraremos de reojo, sin derecho recriminaremos por las tres agujas que giran en su centro, por esa coordinación que hirió de muerte a nuestro sueño.
Te besaré en la mejilla, sonreirás y te sostendrás en el último abrazo, profundo, firme y volveré a quererte.
Dejaremos la cama, el día se tendrá por delante, pronunciará con ansiedad sus primeros gagas, yo me esconderé como un ratón en tu recuerdo, en “yo” hace unos minutos.

ARREPENTIMIENTO PAME

2010-03-22T03:08:00.002-03:00

Debido a la falta de alimentos, las autoridades han decidido pasar hambre.

CUIDAME PAME

2010-03-21T18:16:00.003-03:00

“yo te voy a dar todo mi corazón”

“DIVORCIO” ............Jean- Luque Arboleda, Maxi Fleitas, Leticia Saul.

2010-03-13T20:38:00.004-03:00

(Dos personajes, mujer de blanco y hombre. Una mesa, una botella y dos vasos, música de fondo en “fade out”).
(el hombre sirve los vasos y comienza el dialogo como si ya venian hablando. Durante toda la obra la mujer no bebe nunca del vaso)

HOMBRE:-¿qué era lo que te iba a decir?...(pausa).
¡No me olvido más de la vez que te escondiste en el baño de los hombres!
MUJER:(sonríe)-ay! Yo pensé que no me habías visto!
H:-si. Creo que lo disimulé bastante bien.
M:-como siempre.
(pausa, el hombre bebe y piensa. La mira con miedo e inseguridad, nunca a los ojos)
M:-¿hace cuanto que no nos vemos? ¿Diez?, ¿quince años?
H:-no...no..cuatro años...cuatro años, cinco meses y siete días. Ojo no es que estuviera pendiente de vos, pero ese día fue mi primer aniversario. Te podrás imaginar que es difícil que me olvide, igual a vos parece que los años no te tocan, estas casi tan linda como la primera vez que te vi.
M:- a vos parece que si te tocaron, ¿o es que me extrañaste mucho?
H:-y si te digo que te extrañe da lo mismo, si a vos siempre te viene bien cualquiera.
M:- ¿para esto me llamaste?, ya lo hablamos mil veces esto.
H:- si ya se, pero hay cosas que tienen que quedar claras. Yo ahora tengo una casa, un buen laburo, una mujer...tenés que entender que ya no soy el mismo, capaz que no estoy dispuesto a seguir bancando tus caprichos.
M:-ok...las cosas claras entonces. Pero igual sigo sin entender
H:-Bueno la cuestión es que voy a ser padre.
M:- ¿y eso qué tiene que ver conmigo? Sabés que eso a mi no me molesta y menos si sos vos.
H.-Pero el tema es que a mi si me molesta. Conociéndote se que sos capaz de cualquier cosa, de aparecerte en mi casa a cualquier hora, de hablar con mi mujer, de meterte en mis cosas.
M:- pero también sabés que no voy a ir a ningún lugar que no me invites.
H:- ta... pero un hijo es un hijo y con esas cosas no se jode. No es que no me guste verte, a mi me encanta verte. Siempre la pasamos bien juntos, cuando estuve mal me bancaste y en las buenas la pasamos de fiesta. Pero cuando las cosas se tienen que terminar, se tienen que terminar.
M:-¿después de tantos años me llamas para decirme que no me querés ver?, no cambias mas. Seguís sin saber lo que querés y no podes hacer nada solo.
H:- no estoy solo, ya te dije que tengo una mujer.
M: (ríe sarcásticamente)- si claro.
H:- ¿de que te reís? Es la verdad
M:- bueno, te felicito entonces.
H:-gracias.(pausa y mira el reloj).
M:-¿te están esperando?
H:-sabés que si.
M:-vos sabés que te podes ir cuando quieras, la podemos seguir otro día.
H:-no seas mala, no me digas eso. Yo quiero ser claro pero cada vez que te veo se me hace mas difícil.
M.:-que complicado que sos.
H:-yo no soy el complicado, la situación es complicada.
M: (hablando sobre las palabras de el hombre)-que bueno volver a verte (le toca la cara)
H: ( la mira tenso)-ta. No sigas, ¿entendés que esto es difícil para mí? No puedo seguir con esto, se tiene que terminar, necesito que se termine.
M:-¿necesitas eso? ¿O me necesitas a mí? Vos me llamaste.
H:-si te llame, pero para decirte que no te quiero ver mas.
M: (con ironía) – a cierto, era para eso...
H:- si, era para eso, me hubiese gustado que no fuera así pero la verdad no quiero dar mas vueltas... (pausa)
(mientras el hombre habla la mujer se levanta y se va dejando al lado del vaso lleno una bolsita. El hombre sigue dialogando como si la mujer nunca se hubiera ido pero hablándole a la silla vacía)
H:-¿sabés qué?, estoy seguro que no te quiero ver mas, es mas, esta es la ultima vez que te veo, espero que lo entiendas.
(abre la bolsa y comienza a consumir, saca el teléfono del bolsillo y atiende)
H:- ¿hola?, ¿ya nació?, bueno estoy yendo para ahí, un beso.
( el hombre esnifando y tocándose la nariz, suena la música mientras el hombre recoge sus cosas y deja unos billetes y unas monedas sobre la mesa, se retira. Se apagan las luces)FIN

EL BALNEARIO (Francisco Medeiros)

2010-01-16T22:22:00.002-03:00

-CORO-

Báñame, báñame con el salitre de tu amor

Yo conozco tu color, es el color de Luzbel.

Y si la tibia luz que tu corazón me dio

es el reflejo de Dios, es el reflejo de los dos

Y si la blanca luz, es luz de perdida,

de perfidia, oh! Mi amor! ¿Qué hago con mi corazón?

Vuelvo donde la arena brilla,

donde el sol reina,

donde tu amor se baña,

vuelvo a Luzbel mi amor

-CORO-

Aunque llueva el sol brilla,

solo en Luzbel mi amor

Aunque el viento vuele tu sombrero,

vuelvo a Luzbel mi amor

Y si quiero bailar contigo,

vuelvo por ti mi amor

Donde la luz viaja solo,

conmigo, contigo, Mi amor!

MORAL PAME

2009-12-15T12:50:00.004-03:00

La belleza de la censura física...no hablemos de moralidad burguesa.

"DIVORCIO"............... J. L. ARBOLEDA, LETICIA SAUL, MAXI. FLEITAS.

2009-11-30T12:41:00.005-03:00

Estreno de la mini obra "divorcio" en el Tarantino Open Bar el día 14 de Noviembre del 2009. Actúan: Maxi Fleitas y Leticia Saul. Dirige: J. L. Arboleda. Sonido y Luces: Jorge Pezzano. Tomada de la cámara de Andrés Brian.

http://www.youtube.com/watch?v=qPocXHBBaS8

"EL TIEMPO QUE NOS PERDERÁ"..............EL MURO

2009-10-17T03:15:00.002-04:00

Video de la banda "El Muro" en apoyo al "Si" en el plebicito que deroga la ley de caducidad. El Muro "el tiempo que nos perderá" Edicion Maxi Fleitas.

http://www.youtube.com/watch?v=csrg2us8ic8

DÍA 1 ...........................................M. FLEITAS

2009-09-15T17:52:00.005-04:00

Foto cortesía: http://d3rdeye.files.wordpress.com/2007/10/rutina.jpg

Verme al espejo. Afeitarme las sombras de la barba. Lavarme los dientes, encías, lenguas. Peinarme. Castigar el agua con mis manos. Enfrentarla a mi rostro. Volver al espejo.
Vestirme: elegir otro pantalón. Distinto al de ayer. Vestirme: elegir otra remera. Distinta a la de ayer. Vestirme y salir.
Caminar hasta la esquina. Esperar el bus. Esperar el bus. Esperar el bus. Tomar el bus. Pagar, sentarme, mirar por la ventanilla. Memorizar y reconocer. Bajarme.
Caminar hasta el trabajo. Repetir saludos. Imaginar el final de la jornada. Actualizar cada expresión. Entender y explicar que paso conmigo ayer, con el mundo. Trabajar. Descansar. Almorzarme. Masticar la ensalada. Digerir. Volver a trabajar.
Mirar el reloj. Acordarme de vos. Pensarte. Mandarte un mensaje. Estoy solo, vos no. Mandar el mensaje. Ser letra y respuesta. Ser el operador 514. Estoy solo.
Fin de la jornada. Entra el turno de la noche. Salimos. El trabajo es una gran obra de arte. Vivo en una obra de arte. El tiempo se escurre en estas obras. Me voy.
Camino por la calle. Visito tiendas. Compro, solo lo necesario. Prioridades. Todo es necesario. Lo inútil no se produce. Compro. Gasto. Siento la gran obra de arte. Cierra en media hora.
Te volves simultanea. Nos vemos. Consumimos. Se nos termina el dinero para cuando estamos satisfechos. Cruzamos gente. Pisamos el concreto. Disfrutamos la rambla. La arena en los pies. El agua en el mar. La cocaína en la nariz.
Sos hermosa. Soy hermoso. Somos horribles.
Te vas a dormir. Es tarde. A veces se nota, otras no. Te subís a un 522 destino tu casa. Te subís y te vas.
Camino. Me voy yo también. A dos cuadras es mi cama. Abro la puerta. Una llave para esta puerta. Una llave. La única llave. Muchas llaves. Una única llave para esta puerta.
Mi cama. Dormir en cualquier cama. Cerrar mis ojos. Inconsciente. Conciente al despertar. Soñar antes de volver a abrir los ojos. Despertar. Algo cambió. El día es otro. Olor a nuevo. Verme al espejo. Oliendo a nuevo.
Repetir. Repetirse. En un día nuevo.

LA GENERACIÓN QUEJOSA

2009-07-10T17:21:00.002-04:00

“La educación es la acción ejercida por las generaciones adultas sobre aquéllas que no han alcanzado todavía el grado de madurez necesario para la vida social. Tiene por objeto el suscitar y desarrollar en el niño un cierto número de estados físicos, intelectuales y morales que exigen de él tanto la sociedad política en su conjunto como el medio ambiente específico al que está especialmente destinado.”

Émile Durkheim “Educación y Sociología”.

*Imaginemos que esa generación adulta sea un mero espejismo; imaginemos que (dándole un poco de crédito al francés) la generación inmadura sigue sin alcanzar ese grado que la vida social demanda; imaginemos que esto es el resultado de toda una generación que se siente deambulando por encima de las estructuras que esa vida social sostiene como base de su existencia; imaginemos que tal desarrollo intelectual y moral no puede cumplir con las exigencias que este medio político demanda.

Imaginemos que a los 17 años probé cosas con gente la cual no puedo, ni quiero olvidar.
Imaginemos una escuela ensayada fuera de toda estructura establecida, imaginemos a esa escuela graduando a individuos capaces de no encontrar lugar, capaces de disfrutar accidentes, capaces de generar una sensibilidad apenas captada por el arte. Individuos cansados de fracasar, individuos que superan la base y como fantasmas se unen a reírse de la meta. Meta que se esfuma con la muerte. Muerte que nos recuerda que nadie y que todos somos unos fracasados.

Hace un tiempo yo fui alumno de esa escuela (como toda mi generación), hoy exhibo mi titulo, orgulloso de encontrar seres que comparten mi profesión viviendo como la vida, esta vida, los deja.

CAPITULO 7..........Rayuela. Julio Cortázar.

2009-07-07T09:09:00.004-04:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

GRITAMOS PARA QUE NOS CALLEN............M. Fleitas

2009-06-21T21:21:00.001-04:00

"Vivimos en sociedades,
Somos parte de sociedades,
Sociedades dormidas, estructuradas,
Sociedades limpias, planificadas,
En avance suicida por individualizarnos,
En avance constante por ser iguales,
Solamente estéticamente iguales,
Vivimos en sociedades.
Dormimos en camas, dormimos en programas
de televisión,
Nos gobiernan sinapsis involuntarias,
Momentos de lucidez
Ahogados con caña,
Nos dormimos para no pensar.
Vivimos en sociedades,
Vivimos en clases,
Vivimos gritando fuerte para que nos callen,
Vivimos encerrados en fundamentalismos,
Vivimos, vivimos hasta que nos matan.
Nos reprochan que nos parecemos,
Nos ponen de moda bajo títulos, tribus y producción
En masa,
Pero nosotros siempre tenemos algo que decir,
Siempre tenemos algo en que pensar,
Aunque la miseria nos encierre,
Siempre tenemos en que pensar…

…por que LA VIEJA es así."

LOS LANZALLAMAS

2009-05-06T20:16:00.002-04:00

"El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo. Crearemos nuestra literatura, no conversando continuamente de literatura, sino escribiendo en orgullosa soledad libros que encierran la violencia de un "cross" a la mandíbula..."

Roberto Arlt

OSCAR 2.................M. Fleitas

2009-04-15T23:43:00.003-04:00

Verás al hombre llegar con nueva embestidura; verás caer tu Plan, tu tiempo se hará trizas, y verás a las lágrimas convertirse en sonrisas; para cuando esto termine serás derrotado.
Todas tus certezas se van a la tumba, terminarás suicidándote; el dolor ya sembrado, germinará en cultivos de esperanza y nueva revolución.
Una a una, las nuevas generaciones serán conscientes de tu forma de matar, de tus actos rastreros, pudiendo así anticiparse a tu fuego.
Los mártires que tu mano edificó, elevarán su grito para calentar al invierno, tu viento de muerte impondrá las amenazas, nuestras almas sanguíneas te ejecutaran con justicia.
Te lo advertimos, estirarás el tiempo pero no harás más que lastimar la herida que has abierto, la herida que se planta como la nueva bandera, de la que se cobijan los sepultureros de tu mundo de desigualdad y muerte.
¡Que suenen! que vengan los gritos de las victimas, que los victimarios aquellos que como “Oscar2”, necesitaron de valientes atados para poder sentirse hombres, hoy se mean en los pantalones al escuchar el eco de las masas.
Que tus días serán contados, y al igual que todos los que te acompañaron, desearan que sus vidas terminen pronto, por que lo que alguna vez creyeron destruir, hoy comienza a germinar y seguirá creciendo, hasta exterminar tus cultivos de Miedo.

Manifiesto por un arte revolucionario independiente: André Breton, Leon Trotzky y Diego Rivera

2009-04-02T22:58:00.005-04:00

Puede afirmarse sin exageración, que nunca como hoy nuestra civilización ha estado amenazada por tantos peligros. Los vándalos, usando sus medios bárbaros, es decir, extremadamente precarios, destruyeron la antigua civilización en un sector de Europa. En la actualidad, toda la civilización mundial, en la unidad de su destino histórico, es la que se tambalea bajo la amenaza de fuerzas reaccionarias armadas con toda la técnica moderna. No aludimos tan sólo a la guerra que se avecina. Ya hoy, en tiempos de paz, la situación de la ciencia y el arte se ha vuelto intolerable.
En aquello que de individual conserva en su génesis, en las cualidades subjetivas que pone en acción para revelar un hecho que signifique un enriquecimiento objetivo, un descubrimiento filosófico, sociológico, científico o artístico, aparece como un fruto de un azar precioso, es decir, como una manifestación más o menos espontánea de la necesidad. No hay que pasar por alto semejante aporte, ya sea desde el punto de vista del conocimiento general (que tiende a que se amplíe la interpretación del mundo), o bien desde el punto de vista revolucionario (que exige para llegar a la transformación del mundo tener una idea exacta de las leyes que rigen su movimiento). En particular, no es posible desentenderse de las condiciones mentales en que este enriquecimiento se manifiesta, no es posible cesar la vigilancia para que el respeto de las leyes específicas que rigen la creación intelectual sea garantizado.
No obstante, el mundo actual nos ha obligado a constatar la violación cada vez más generalizada de estas leyes, violación a la que corresponde, necesariamente, un envilecimiento cada vez más notorio, no sólo de la obra de arte, sino también de la personalidad “artística”. El fascismo hitleriano, después de haber eliminado en Alemania a todos los artistas en quienes se expresaba en alguna medida el amor de la libertad, aunque esta fuese sólo una libertad formal, obligó a cuantos aún podían sostener la pluma o el pincel a convertirse en lacayos del régimen y a celebrarlo según órdenes y dentro de los límites exteriores del peor convencionalismo.
Dejando de lado la publicidad, lo mismo ha ocurrido en la URSS durante el periodo de furiosa reacción que hoy llega a su apogeo.
Ni que decir tiene que no nos solidarizamos ni un instante, cualquiera que sea su éxito actual, con la consigna: “Ni fascismo ni comunismo” consigna que corresponde a la naturaleza del filisteo conservador y asustado que se aferra a los vestigios del pasado “democrático”. El verdadero arte, es decir aquel que no se satisface con las variaciones sobre modelos establecidos, sino que se esfuerza por expresar las necesidades íntimas del hombre y de la humanidad actuales, no puede dejar de ser revolucionario, es decir, no puede sino aspirar a una reconstrucción completa y radical de la sociedad, aunque sólo sea para liberar la creación intelectual de las cadenas que la atan y permitir a la humanidad entera elevarse a las alturas que sólo genios solitarios habían alcanzado en el pasado. Al mismo tiempo, reconocemos que únicamente una revolución social puede abrir el camino a una nueva cultura. Pues si rechazamos toda la solidaridad con la casta actualmente dirigente en la URSS es, precisamente, porque a nuestro juicio no representa el comunismo, sino su más pérfido y peligroso enemigo.
Bajo la influencia del régimen totalitario de la URSS, y a través de los organismos llamados organismos “culturales” que dominan en otros países, se ha difundido en el mundo entero un profundo crepúsculo hostil a la eclosión de cualquier especie de valor espiritual. Crepúsculo de fango y sangre en el que, disfrazados de artistas e intelectuales, participan hombres que hicieron del servilismo su móvil, del abandono de sus principios un juego perverso, del falso testimonio venal un hábito y de la apología del crimen un placer. El arte oficial de la época estalinista refleja, con crudeza sin ejemplo en la historia, sus esfuerzos irrisorios por disimular y enmascarar su verdadera función mercenaria.
La sorda reprobación que suscita en el mundo artístico esta negación desvergonzada de los principios a que el arte ha obedecido siempre y que incluso los Estados fundados en la esclavitud no se atrevieron a negar de modo tan absoluto, debe dar lugar a una condenación implacable. La oposición artística constituye hoy una de las fuerzas que pueden contribuir de manera útil al desprestigio y a la ruina de los regímenes bajo los cuales se hunde, al mismo tiempo que el derecho de la clase explotada a aspirar a un mundo mejor, todo sentimiento de grandeza e incluso de dignidad humana.
La revolución comunista no teme al arte. Sabe que al final de la investigación a que puede ser sometida la formación de la vocación artística en la sociedad capitalista que se derrumba, la determinación de tal vocación sólo puede aparecer como resultado de una connivencia entre el hombre y cierto número de formas sociales que le son adversas. Esta coyuntura, en el grado de conciencia que de ella pueda adquirir, hace del artista su aliado predispuesto. El mecanismo de sublimación que actúa en tal caso, y que el sicoanálisis ha puesto de manifiesto, tiene como objeto restablecer el equilibrio roto entre el “yo” coherente y sus elementos reprimidos. Este restablecimiento se efectúa en provecho del “ideal de sí”, que alza contra la realidad, insoportable, las potencias del mundo interior, del sí, comunes a todos los hombres y permanentemente en proceso de expansión en el devenir. La necesidad de expansión del espíritu no tiene más que seguir su curso natural para ser llevada a fundirse y fortalecer en esta necesidad primordial: la exigencia de emancipación del hombre.
En consecuencia, el arte no puede someterse sin decaer a ninguna directiva externa y llenar dócilmente los marcos que algunos creen poder imponerle con fines pragmáticos extremada- mente cortos. Vale más confiar en el don de prefiguración que constituye el patrimonio de todo artista auténtico, que implica un comienzo de superación (virtual) de las más graves contradicciones de su época y orienta el pensamiento de sus contemporáneos hacia la urgencia de la instauración de un orden nuevo.
La idea que del escritor tenía el joven Marx exige en nuestros días ser reafirmada vigorosamente. Está claro que esta idea debe ser extendida, en el plano artístico y científico, a las diversas categorías de artistas e investigadores. “El escritor – decía Marx – debe naturalmente ganar dinero para poder vivir y escribir, pero en ningún caso debe vivir para ganar dinero... El escritor no considera en manera alguna sus trabajos como un medio. Son fines en sí; son tan escasamente medios en sí para él y para los demás, que en caso necesario sacrifica su propia existencia a la existencia de aquéllos... La primera condición de la libertad de la prensa estriba en que no es un oficio.” Nunca será más oportuno blandir esta declaración contra quienes pretenden someter la actividad intelectual a fines exteriores a ella misma y, despreciando todas las determinaciones históricas que le son propias, regir, en función de presuntas razones de Estado, los temas del arte. La libre elección de esos temas y la ausencia absoluta de restricción en lo que respecta a su campo de exploración, constituyen para el artista un bien que tiene derecho a reivindicar como inalienable. En materia de creación artística, importa esencialmente que la imaginación escape a toda coacción, que no permita con ningún pretexto que se le impongan sendas. A quienes nos inciten a consentir, ya sea para hoy, ya sea para mañana, que el arte se someta a una disciplina que consideramos incompatible radicalmente con sus medios, les oponemos una negativa sin apelación y nuestra voluntad deliberada de mantener la fórmula: toda libertad en el arte.
Reconocemos, naturalmente, al Estado revolucionario el derecho de defenderse de la reacción burguesa, incluso cuando se cubre con el manto de la ciencia o del arte. Pero entre esas medidas impuestas y transitorias de autodefensa revolucionaria y la pretensión de ejercer una dirección sobre la creación intelectual de la sociedad, media un abismo. Si para desarrollar las fuerzas productivas materiales, la revolución tiene que erigir un régimen socialista de plan centralizado, en lo que respecta a la creación intelectual debe desde el mismo comienzo establecer y garantizar un régimen anarquista de libertad individual. ¡Ninguna autoridad, ninguna coacción, ni el menor rastro de mando! Las diversas asociaciones de hombres de ciencia y los grupos colectivos de artistas se dedicarán a resolver tareas que nunca habrán sido tan grandiosas, pueden surgir y desplegar un trabajo fecundo fundado únicamente en una libre amistad creadora, sin la menor coacción exterior.
De cuanto se ha dicho, se deduce claramente que al defender la libertad de la creación, no pretendemos en manera alguna justificar la indiferencia política y que está lejos de nuestro ánimo querer resucitar un pretendido arte “puro” que ordinariamente está al servicio de los más impuros fines de la reacción. No; tenemos una idea muy elevada de la función del arte para rehusarle una influencia sobre el destino de la sociedad. Consideramos que la suprema tarea del arte en nuestra época es participar consciente y activamente en la preparación de la revolución. Sin embargo, el artista sólo puede servir a la lucha emancipadora cuando está penetrado de su contenido social e individual, cuando ha asimilado el sentido y el drama en sus nervios, cuando busca encarnar artísticamente su mundo interior.
En el periodo actual, caracterizado por la agonía del capitalismo, tanto democrático como fascista, el artista, aunque no tenga necesidad de dar a su disidencia social una forma manifiesta, se ve amenazado con la privación del derecho de vivirla y continuar su obra, a causa del acceso imposible de ésta a los medios de difusión. Es natural, entonces, que se vuelva hacia las organizaciones estalinistas, que le ofrecen la posibilidad de escapar a su aislamiento. Pero su renuncia a cuanto puede constituir su propio mensaje y las complacencias terriblemente degradantes que esas organizaciones exigen de él, a cambio de ciertas ventajas materiales, le prohíben permanecer en ellas, por poco que la desmoralización se manifieste impotente para destruir su carácter. Es necesario, a partir de este instante, que comprenda que su lugar está en otra parte, no entre quienes traicionan la causa de la revolución al mismo tiempo, necesaria-mente, que la causa del hombre, sino entre quienes demuestran su fidelidad inquebrantable a los principios de esa revolución, entre quienes, por ese hecho, siguen siendo los únicos capaces de ayudarla a consumarse y garantizar por ella la libre expresión de todas las formas del genio humano.
La finalidad de este manifiesto es hallar un terreno en el que reunirá los mantenedores revolucionarios del arte, para servir la revolución con los métodos del arte y defender la libertad del arte contra los usurpadores de la revolución. Estamos profundamente convencidos de que el encuentro en ese terreno es posible para los representantes de tendencias estéticas, filosóficas y políticas, aun un tanto divergentes. Los marxistas pueden marchar ahí de la mano con los anarquistas, a condición de que unos y otros rompan implacablemente con el espíritu policiaco reaccionario, esté representado por José Stalin o por su vasallo García Oliver(1).
Miles y miles de artistas y pensadores aislados, cuyas voces son ahogadas por el odioso tumulto de los falsificadores regimentados, están actualmente dispersos por el mundo. Numerosas revistas locales intentan agrupar en torno suyo a fuerzas jóvenes, que buscan nuevos caminos y no subsidios. Toda tendencia progresiva en arte es acusada por el fascismo de degeneración.Toda creación libre es declarada fascista por los estalinistas. El arte revolucionario independiente debe unirse para luchar contra las persecuciones reaccionarias y proclamar altamente su derecho a la existencia. Un agrupamiento de estas características es el fin de la Federación internacional del Arte Revolucionario independiente (FIARI), cuya creación juzgamos necesaria.
No tenemos intención alguna de imponer todas las ideas contenidas en este llamamiento, que consideramos un primer paso en el nuevo camino. A todos los representantes del arte, a todos sus amigos y defensores que no pueden dejar de comprender la necesidad del presente llamamiento, les pedimos que alcen la voz inmediatamente. Dirigimos el mismo llama-miento a todas las publicaciones independientes de izquierda que estén dispuestas a tomar parte en la creación de la Federación internacional y en el examen de las tareas y de los métodos de acción. Cuando se haya establecido el primer contacto internacional por la prensa y la correspondencia, procederemos a la organización de modestos congresos locales y nacionales. En la etapa siguiente deberá reunirse un congreso mundial que consagrará oficialmente la fundación de la Federación internacional.
He aquí lo que queremos:
La independencia del arte – por la revolución;
La revolución – por la liberación definitiva del arte.
André Breton, Diego Rivera (2)
México, 25 de julio de 1938
Notas
(1) García Oliver, anarquista español, perteneció al grupo de acción española, contribuyó a organizar las milicias obreras catalanas y de Durruti y militó en la CNT y en la FAI. Durante la guerra civil adoptó la política del Frente Popular, aceptando el Ministerio de Justicia en el gabinete de Largo Caballero.
(2) Aunque publicado con estas dos firmas, el manifiesto fue redactado de hecho por León Trotski y André Breton. Por razones tácticas, Trotski pidió que la firma de Diego Rivera
sustituyese a la suya.

"HUMEDAD" EN BJ

2009-03-16T14:46:00.002-04:00

HUMEDAD SOBRE CAL

2009-03-10T23:26:00.000-04:00

Inaugurando una nueva forma de ver este blog, edito dos cuentos: "El suelo" y "transnacional". De está manera posteo los dos textos con las últimas correcciones que sufrieron para ser editados en el libro, convirtiéndose en un pequeño adelanto del mismo.

UNA CARTA..........M. FLEITAS

2009-02-06T08:55:00.002-03:00

Carmen

Unas monedas alivian mi bolsillo, apoyo mi cabeza contra la ventanilla buscando dormir lo que dure el viaje, desconozco el tiempo de trayecto, quizás mi reacción sea aferrarme al asiento, aunque siento el movimiento, el olor a humo reconquista la calle siempre larga y lenta.

Al fin puedo ensayar una pequeña siesta, evito abrir los ojos cada diez minutos, termino de resignarme y si bien no desprendo la cabeza del vidrio, clavo la vista en mis pies y pienso.

Pienso en los dichos, en la culpa, en todo lo que se acabó, en la compañía que me negaste, en la palabra que violentamente me prohibiste, en esas caricias íntimas que encomendaste a manos sucias.

Mientras te escribo, robo unos segundos a esta carta leyendo enormes y semidesnudos carteles, que con Art Deco refuerzan la entrada de las estancias que pasan una a una frente a la ventanilla, “Gómez e hijo”, reza uno.

Por el solo hecho de moverme, me sigo alejando de ti, es irónico no fue lo que me prometiste.

Jamás creí que me engañarías de esa manera, todo el sacrificio anterior a este viaje fue en vano, no me interesa seguir admitiendo que la gran mayoría termino de desilusionarme, llorándote cuan fueras una virgen revelada.

Continúan las consideraciones, la diferencia entre respirar y no hacerlo nos separa definitivamente, la distancia es sobre arriba y abajo; jamás creí que fuera de esta manera, que me cambiarías por los gusanos que digieren tú carne, dejé de creer que te irías Madre, creí que antes me matarías.

S. B.

EL SUELO...............M. FLEITAS

2009-01-10T11:30:00.003-03:00

El suelo es tan duro como la piel que no se lava, se te acumulan todos esos momentos, esa imagen estrangulada que el dolor anima, en la calle un caño se rompe y vos metés todo el cuerpo en ese chorro; el trozo de jabón se enjuaga por que también endurece, el mínimo residuo y la piel vuelve a quedar sucia y cargada; la frescura mal confundida con la espontaneidad, obligatoriamente es el resultado de todo un proceso, con sus elementos, una acción que desencadena en otra acción, reacción, el caño revienta, tu cuerpo se desnuda, jabón resbala, se priva de mirar en los recovecos, se deshace, se consume, el agua lo expulsa en forma de espuma y tu cuerpo empieza a ablandarse, el agua cae negra, se la traga primero el desnivel, luego la garganta de cemento atragantada de bolsas.
Vos sabés que al dormir el alero es hogar, el rincón es estufa y que las mantas vuelven a ensuciarte, la comida se sigue tirando a la misma hora, en la misma volqueta, los ricos no son como esos dibujitos idealistas, esas imágenes de pancarta que supiste levantar hace cuarenta años, cuando eras una persona, cuando manejabas el grifo de un caño, cuando decidías como dormir, cuando tu casa quedaba siempre en el mismo lugar, custodiada por un pedazo de metal que llevabas en tu bolsillo, eras persona y gritabas con la mayoría, no solo, loco, solo.
Te tiras a dormir, como los músicos que estancados en el tablón graban un tirón de recuerdos, antagonistas de los mosquitos que te zumban metidos en el tímpano, todo el día, a cada rato.
Te tirás, lo haces tranquilo, oliendo los jazmines que impregnan el aire de verano; soñás la copa, el codo, el mostrador, las historias, “la orgía de confesiones”, las eternas discusiones, la lucha de clases activa, planeada; te acordás de lo vulgar de la nieve, ese arbolito rodeado de nieve, parado en la mesita chueca, tambaleándose entre medio de las dos puertas de los meaderos, sucio árbol, nieve inodora que festeja el frío cuando el verano se enfrenta en una cesárea de veinte días de abril, el olor a nada, el frío carece de olores, pero vos en cambio te rompés la nariz con los jazmines.
Sabes que te van a dar de comer, te van a despertar, te van a mirar con dolor, solo piden datos baratos por un poco de comida, (estas loco) ellos tienen toda una vida para hacer las cosas bien, creen en la eternidad y vos pensando en morir, creen en torturas de no acabar que vos vivís.
El “Negro” le mete otra mano a la mujer, ves chorrear la sangre débil, roja como la menstruación de las vírgenes; el falo empuñado le parte los labios, un cagón que siempre se mete, lo ves jugar al héroe, lo ves asustarse, liga la misma mano que no diferencia géneros, corre, huye a contar, nadie rompe la indiferencia de gratis.
Te vendiste igual que ellos y la sarna te come los testículos, te masturbas a las tres de la tarde, sentado en la plaza, sentado con tú casa, tocándote, mirando el cielo, la imagen en tu cabeza, los pedazos de fotografía de revistas viejas, alguien ya se masturbó con esos culos, con esas tangas, ahora los dos adúlteros se ratonean con ese pene semi-flácido, el semen agrio endurece el pantalón, la sarna arde, pica el calor, el movimiento cíclico, la carne rajada, el polvillo que el acaro desecha.
Vas a volver a dormir, a esperar la mordedura de la rata muerta de hambre, vos si la agarrás la matas, la obligas a defenderse, todos esperan que te la comas, la achicharras en el queroseno, no te sirve, es un veneno y vos no comes mierda, comes lo mismo que los ricos.
Te vas a morir, acordate que te vas a morir, no te podes rebelar, no tenes sistema para cambiar, tu enemigo es una desesperada rata, tu clase es la que nadie quiere cambiar; todos son artistas, todos emocionados, los borrachos en el bar no se confiesan, están todos muertos, locos, olvidados, si volvés te tiran con un pedazo de fainá y si apoyás el codo, te sacan con la escoba para no tocarte; te querés morir, vas a ser el último en cambiar, el relato agradable, la foto que te sacaron para liquidar al gobierno, denunciando que te habían dejado tirado y vos solo te querés morir, te buscan con agua fresca, escupís sangre en el vasito de plástico, un poco placebo y vos te querés morir, son ellos los que creen en la eternidad.

DESPEDIDO...........M. FLEITAS

2008-12-10T19:42:00.002-03:00

Desabrocha su cabeza de la almohada, el pelo se enreda en sus filosos dedos, se rasca el cuero cabelludo consciente de que se lastima, bosteza con desgano, pone los dos pies en el suelo y reconoce que esta frío, vuelve a bostezar, se moja el rostro y ahora se ve desayunando, tratando de comenzar de nuevo.
Camina hasta su trabajo, recuerda que no lo tiene, recuerda que ayer lo despidieron; no vuelve a casa, sigue caminando, siente que quedarse allí seria lo peor, desconoce lo que suele suceder mientras el está fuera.
Camina por una avenida, mira vidrieras y hace cuentas, precisa una tostadora y opta por comprarla en veinticinco cuotas, sale del local, la lleva envuelta, piensa que de esta manera nadie sospechara de su condición de desempleado.
Regresa a su casa a la misma hora de siempre, su mujer llora arrinconada sobre el sillón de la sala, “te despidieron” le dice; el se asombra, imagina como esta es capaz de saberlo, piensa en sus vecinos, en sus hijos, en el Internet; recuerda que es un pueblo muy chico y que tarde o temprano habrían de saber que ya no tenían el mismo alcalde.

TAMBORES DE REVOLUCIÓN....M. FLEITAS

2008-12-04T19:33:00.000-03:00

Que la tristeza se nos haga institución
y en un semblante de ángeles caídos
el dolor es un varón, que nos corta,
el griterío ahora es impresionante,
y todo lo que pueda decir, será olvidado.
Nuestras almas quedan en silencio. shhhh!!!!
Y el colorido de las avenidas no es alegría,
nos obsesiona, se nos hace obsceno.
Tapan rocanroles, los tambores,
quiebran en dolores, sin valores
Y solo habrán señales, ópticas y vibrantes,
racimos de calle con sonido a audífono,
-el individuo no nos puede escuchar-
Armamento de las armas que no disparan,
confirmación, al aceptar las condiciones,
aunque nadie las conoce,
porque no están dadas.
¡¡revolución!!
Grito de sangre y decisión
¡¡revolución!!
Grito de soledad y liberación
¡¡revolución!!
No, no están dadas
¡¡revolución!!
Las condiciones
¡¡revolución!!
Eco de este, nuestro mundo

TRANSNACIONAL.......M. Fleitas

2008-11-02T20:12:00.004-03:00

La mesa redonda no evitaba que hubiera un líder a mi derecha (recordaba la falacia del Rey Arturo), no era el más gordo de los cinco, pero su vestir de etiqueta, su sombrero de copa que descansaba entre sus piernas, unos prominentes bigotes y enormes anillos de oro incrustados en sus falanges, bien podían hacer pesar cualquier decisión que saliera de su boca.
Entre los otro cuatro obesos que no paraban de meter la mano en la ensalada, estaba su mujer y uno de sus hijos. La señora me resultaba simpática, ataviada en un mantel de cocina que desnudaba sus enormes brazos, unas tiernas mejillas que se mantenían ruborizadas todo el tiempo, estas me deleitaban una extraña fantasía; el chico era impresentable, las mismas facciones de su madre, su corazoncito denotaba un gran desgaste, evidenciando su calidad de gordo crónico, se agitaba al comer, de una manera sacrificada se abalanzaba sobre el pollo y luego de dos mordidas, suspiraba totalmente agotado.
Los otro dos integrantes de la mesa eran socios del gordo, casi tan grandes como el otro, pero ambos guardaban una mirada sumisa; los dos vestían smoking negro con rayas grises, a pesar de sudar como bestias, no preferían la toallita de mano como lo hacia su jefe.
En ningún momento me sentí intimidada, degustaba la comida con mucho placer, el jefe buscando ponerme en ridículo masticaba y hablaba, quizás olvidaba que a los ojos de los demás comensales del restaurante, era muy factible que una delgada mujer comiendo más que cinco personas enormes, se convirtiera en blanco de comentarios.
Bebí un sorbo de agua para bajar los cuarenta minutos de comida regurgitada, los cuarenta minutos de palabras, de imposiciones formuladas y aceptadas por los otros chupamedias. Sentía al agua lubricar mi garganta, limpiar mis cuerdas vocales, bloqueadas por restos de pollo y verduras, sentía librarse al nudo de todas las palabras que había terminado de masticar, cerré mis oídos y comencé a imponerme de forma salvaje, al fin y al cabo venía a hacer negocios.
Al hablar ¿Nunca te has sentido agitado, como si las palabras te asfixiaran al pronunciarlas, como si la ansiedad de decirlo todo te quitara el aire, te hiciera tomar pausa? Te juro que me sentí avergonzada al referirme a ese vanidoso gordo con mi delgada mirada, pero mis brillosos ojos marrones adornados con rimel oscuro, con el fino delineador adquirido en tiendas de vendedoras/ejecutivas y esa opaca sombra color pastel, apuntaban a ese sudado rostro con la ferocidad que sólo el miedo suele otorgar, el miedo a la pobreza, el tipo de miedo que nos hace inconscientes, el que nos aleja de la miseria por sospecha de contagio.
Mi escote se pronunciaba, mi escote evolucionaba a mis condiciones; todos oían, comían el postre, siempre como cerdos; hablaba, delineando con mis manos, jugando con mis brazos, buscando movimientos que levantaran mis pechos, tratando de encerrarlos en mis propios artificios.
Al acabar sonreí y volví a tomar un sorbo de agua, el jefe miró a sus socios, estos por reflejo levantaron sus cejas, me sentí estéticamente segura de cerrar el negocio, otra empresa familiar tambaleando; estaba tratando de ser paciente, pero ante miradas cruzadas tiré el contrato sobre la mesa, al caer este se manchó con las gotas de aceite que el pollo había desparramado.
El jefe sacó el bolígrafo y firmó, los otros dos gordos ajustaron a coro sus corbatas, la madre regañaba al agotado gordito por haber comido tanto.
Te podrás imaginar con la suavidad que tomé el papel ya firmado, acto seguido levante mis nalgas del asiento, estreché la mano del jefe destronado; solo a la señora de las mejillas coloradas dediqué una cortesía como despedida, huí del lugar, concentrada en sacarme un resto de carne atravesado entre mis dientes.

MUERTO...M.FLEITAS

2008-10-21T17:04:00.002-03:00

Cuesta ver el sol desde una sala cerrada; la cama pasa de fría a caliente en un segundo, luego vuelve a enfriarse, para volver a calentarse.
Mi cuerpo me duele; mi estomago se retuerce, solo un resto de cuerpo me viene quedando; mis axilas queman, y mis ojos no pueden llorar, ya nada les queda para ver.
Los planes se cancelan y la esclavitud de mi condición, por momentos me enloquece, por otros me deja agotado.
Ella no se desprende de mi, impávida, adherida intenta consolarme, permanece pegada a la cama, intenta curarme con lo que tiene a mano, yo mientras pierdo la fuerza, solo puedo recordar, es lo que me queda además del dolor, no estoy acostumbrado a tanto ocio.
Recuerdo los sabores, esos que ya no pude volver a disfrutar; recuerdo los amores, los que me hirieron y aun extraño; recuerdo la porción de herida que aun me lastima, la que ya hirió de muerte, la que cuelga de mis culpas.
La sala se oscurece, los rumores del otro lado son insoportables, invaden el silencio, les pido, les grito para que respeten el momento; ella me mira y no comprende, le pido que escuche y no comprende; no respetan, cada vez los rumores son mas altos, intensos, aturdidores, me desespero a gritos, ella se angustia, llora apoyada a mi cuerpo, cierra mis ojos y se va, me deja solo con los rumores, que ahora están sobre mi oído, me tocan, me desgarran, todo se oscurece.
“El sonido, es un rumor cada vez más intenso.”
Regresa con tres hombres vestidos de blanco me levantan y me depositan en una nueva camilla, el rumor se apaga, se hace vivo, se hace claro: “a la morgue”.